EL TERTULIANO

He visto tres veces el fragmento de debate en que Maria Antonia Iglesias llama "cabrón" a Miguel Ángel Rodríguez y en que el ex portavoz del Gobierno llama "imbécil" a la ex directora de informativos de TVE. Yo no sé qué valores pueden representar estos dos. La señora es supuestamente de izquierdas. El señor, que fue miembro de la Organización Comunista Revolucionaria - Bandera Roja, es teóricamente de derechas. Pero hay cosas que no son ni de izquierdas ni de derechas, que son el respeto por el otro y el ejemplo a los más jóvenes. Valores democráticos que no tienen ni estos dos ni muchos otros. Iglesias y Rodríguez representan la deformidad y el esperpento del tertuliano típico.

¿Qué es un tertuliano? De entrada, es un señor o una señora que lo sabe todo. Le preguntes lo que le preguntes tiene respuestas para todo y siempre te dará la última palabra o una frase genial. Insisto, lo sabe todo. Nada se le escapa. El tertuliano siempre te dirá que tal cosa la sabe de buena tinta o porque ha hablado con gente muy importante. El tertuliano es un opinador nato, incapaz de explicar algo en condiciones, de hacerse entender ante el gran público. El tertuliano puede ser de política, de deportes o del corazón. Independientemente del género que trate, cualquiera puede ser un perfecto cretino. El tertuliano siempre está dispuesto a darte una lección de lo que haga falta. El tertuliano es un personaje genuinamente español. Si te paseas por Francia, Inglaterra o Alemania, nunca verás en la tele o en la radio ese tipo de personaje. ¡Cuánto saben!

EL PLACER DE LO POLÍTICAMENTE INCORRECTO

Tengo un nuevo ídolo. Se llama José Antonio Barroso y es el alcalde de Puerto Real. Es miembro de Izquierda Unida y del Partido Comunista de España, y se apoya en la documentación bibliográfica ya existente para hablar de los despropósitos de Juan Carlos de Borbón. Toda palabra que dice está perfectamente medida.

Pero no sólo me apoyaría en las manifestaciones que ha ido haciendo Barroso o en lo que ha dicho hoy mismo a la salida de la Audiencia Nacional. No sólo diría que es una vergüenza que a este señor, elegido democráticamente, le vayan a inhabilitar por decir lo que piensa, sin faltar a nadie. No sólo añadiría el libro que está colgado en la red 'Un rey golpe a golpe, biografía no autorizada de Juan Carlos de Borbón'. No sólo hablaría de sus yates, de los gastos desmesurados, de lo que Anguita llamó "monarquía campechana".

Amigo Barroso, te van a inhabilitar por llamar "corrupto", "deleznable" y "crápula" al rey. Pero hay algo mucho más básico: el rey no es corrupto por lo que haya hecho, sino que es corrupto únicamente por ser rey. Esa forma de estado es corrupta porque la monarquía es antidemocrática por sí misma, porque el jefe del estado sale por la sangre azul y en el caso concreto del Borbón encima le eligió un señor bajito y acomplejado con voz de pito cuyo único éxito fue ganar una guerra civil. La monarquía es corrupta de por sí porque el jefe de estado nunca lo elige el pueblo.

Con ello no quiero decir que con una república los problemas de este país se resolverían con un simple chasquido de dedos, pero sí sabríamos que el jefe del estado, fuera un genio o un perfecto inútil, habría salido de las urnas.

Que me condenen ahora por esto que digo, pero pocos saben el placer que da decir lo políticamente incorrecto, sin barreras, sin censuras, con respeto y con argumentos. Vamos, que desde aquí doy todo mi apoyo a Barroso, que seguro que no será ningún santito, ni será perfecto, pero es de los pocos que dice lo que muchos pensamos. Y es que España es el único país del mundo que hizo el despropósito de restaurar una monarquía en la segunda mitad del siglo XX. Y el pacto de silencio que hay respecto al rey es una de nuestras mayores vergüenzas. Lo sé. Es políticamente incorrecto pero, ¿y el gusto que da?

CUÁNTA BASURA JUNTA

"Está prohibido echar basura en la calle". Eso es lo que hoy ha soltado algún nacionalista vasco al ver a unos cuantos falangistas ocupando una céntrica plaza de Vitoria-Gasteiz. La verdad es que, para mí, tan basura son unos ultras como los otros. Los ultras españolistas por ir a provocar y a restregarles a los vascos por la cara que hoy no van a poder votar qué destino quieren para su pueblo, que hoy no van a poder ejercer un derecho tan básico como el de la autodeterminación. Y los ultras nacionalistas vascos por picar como tontitos ante la provocación y empezar a liarla mientras el facherío españolista contempla con satisfacción que ha logrado su propósito: incordiar.

Mientras la basura falangista reclamaba la "cámara de gas" contra ETA, la basura 'batasuna' preguntaba al falangista Ynestrillas por su padre, asesinado también por ETA. Huele a podrido, miremos hacia donde miremos. Sólo hace falta mirar lo que dice el diario 'Deia' o el vídeo que ha colgado 'El Mundo' para darse cuenta de la cantidad de cretino por metro cuadrado que uno se puede encontrar todavía. Gente que no ha madurado políticamente. Gente que, en cuestiones democráticas, se encuentra todavía en la edad del pavo. Gente a la que ni le suena lo que dicen los ilustrados cuando afirman que "los extremos se tocan". Gentuza toda. Cuánta basura junta.

MI HUÍDA A EUSKAL HERRIA Y LO QUE ME ENSEÑÓ

Este blog suele ser de actualidad, pero en esta ocasión voy a recordar un episodio de hace tres años, que me marcó bastante.

Viernes a mediodía. Me encuentro en mi mesa en Capitán Haya, 1, planta 17. Recibo una llamada. Me dicen que pase por el despacho del jefe de contabilidad. Y me entrega una carta. Parece que unas expresiones mías no han sido muy populares entre los accionistas de la empresa. No sé si tiene algo que ver que acabaran de decidir que no pondrían un duro más cuando nos debían varias nóminas.

Me entregan la carta sancionadora y me piden que la firme. Me niego en redondo. Yo no puedo firmar esa basura. Enseño la carta a mi jefe inmediato, a Rosety. Lo primero que hace es salir como un resorte al despacho de donde ha salido la carta. La carta se destruye... pero me pone los puntos sobre las íes. Lloro. Lloro mucho. Delante de un jefe no se llora. Craso error. Bueno, él es amigo.

Me retiro a mi mesa. Empiezo a pensar. No quiero estar con nadie. Es viernes por la tarde. Hasta el domingo a las 17 horas en Albacete no debo trabajar. Necesito estar solo. Llamo a la que era mi pareja y le digo lo que he decidido: huir. A un sitio desconocido. A un lugar que no sé ni yo. Apareceré en Madrid el domingo por la noche. No quiero estar con nadie. Le intento explicar a la que ahora es mi ex por qué quiero estar solo. Me contesta de forma seca y me cuelga.

Necesito estar solo. Son las 7 de la tarde. Cojo el coche, Castellana arriba. No sé dónde voy a ir. Decido que sea un lugar distinto, que no haya estado nunca en mi vida. Decido que sea un lugar especial. Decido que sea Lekeitio. Allí se crío mi cantautor favorito, Mikel Laboa. Necesitaba un sitio con mar. Necesitaba el verde. Necesitaba un lugar distinto. Necesitaba Euskal Herria. Necesitaba pensar sobre mi vida. Sobre si lo que había elegido realmente valía la pena.

Cuando salgo de Madrid ya sé dónde voy. Me desvío hacia Santo Domingo de Silos y me tomo un pepito de ternera. Vuelvo a llamar a mi ex. Y se repite el mismo tipo de actitud. Hasta mi cuñado me entiende mejor. Si mi ex no me entiende, quizá no me interesa... Dejo Silos. Paro en el Hostal Landa. Me tomo unos canutillos a la crema. Sigo camino arriba. Camino de Euskal Herria. Traspaso fronteras y entro en una de las naciones más bellas del mundo. Es el lugar de 'Txoria Txori' y 'Gure Bazterrak', y de los dos montajes finales de la genial película de Julio Medem 'La pelota vasca', tanto en su primera parte como en su segunda parte. Y quería llegar a Lekeitio. Pero antes, esa noche, me paré en el hotel Accor de Arrigorriaga.

Dormí. Necesitaba estar solo. Nadie sabía donde estaba. Nadie. Absolutamente nadie. Sólo yo. Sale el sol. Bueno, no salió el sol. Comenzó el día. Cojo el coche y recorro paisajes verdes y sinuosos. Suena Donna Lewis 'I could be the one'. Me encamino hacia uno de los lugares mágicos de mi viaje. Me espera Gernika. Y llego al árbol. Veo el lugar que un día un grupo de fascistas quisieron bombardear y rindo homenaje.

Siguiente parada. Bermeo. Subo al cementerio y oteo el paisaje. Me llama Gaspar y se preocupa por mí. Intenta tirarme de la lengua, pero no se sale con la suya. "Un dato, dime a cuántos kilómetros estás de Madrid". "Por ahí no, Gaspar". "Sabes que si me lo dices, lo clavo, ¿verdad?". "Por eso no te lo digo". Estaba a 401 kilómetros.

Recuerdo como si fuera ayer mis pisadas, mis zapatillas sobre el verde y como el agua se me metía en los pies. Bajo a Bermeo, al puerto, y me tomo un par de 'txakolís'. A mi derecha veo un frontón, sigo adelante con mi coche y aparco donde puedo. Luego Euskadi me dejará un recuerdo en forma de multa. Bueno... Paseo, lloro y busco olvidar la humillación de ayer. Nadie me puede sancionar por hacer mi trabajo.

Salgo de Bermeo, paso por Gernika y doy la vuelta a la ría. Escucho música de dos CDs que he comprado en Bermeo. Busco la playa. Paseo por una de las más bellas playas donde he estado nunca. Playa de dunas, natural, como es. Es la playa de Mundaka. Paseo y cojo una concha que todavía hoy conservo y llevo allá donde voy. Dedico un tiempo largo a pensar.

Sigo mi camino. Carreteras, curvas, verde y bosque. Recibo una llamada. Le digo a mi interlocutora que no es bueno que sepa donde estoy, que lo sabrá en su momento. Lo acepta, no como la otra. Ibarrangelu, Ibarrangelu-Elejalde, Angeletxu, Ea... y Lekeitio. "Maite ditut maite geure bazterrak lanbroak izkutaztzen dizkidanean", decía Mikel Laboa cuando hablaba de paisajes. "Adoro nuestros rincones cuando la niebla me los esconde"... y luego poco a poco me los va descubriendo.

Intento avanzar hacia la isla de Garraitz, desde la cual está hecha la foto, por un peligroso y estrecho pasillo. La marea sube y se hace cada vez más desafiante. A Garraitz sólo se accede con bajamar. Tengo que llegar. Es mi pequeño reto de hoy. Llego, veo a una pareja disfrutando de su momento y vuelvo. Paseo por el pueblo. Veo una 'ikurriña'. Debajo dice "bakea behar dugu", "necesitamos la paz". Igual no sería tan difícil dialogar. No sé. Entre la gente hablan en euskera. Me encanta.

Salgo de Lekeitio. Anochece. Voy dirección Gipuzkoa. La gente bordea la carretera y la montaña. Pasea. En familia. Ondarroa, puerto. Mutriku, puerto. Deba, puerto. Son las 7 de la tarde. Es momento de dar la vuelta. Me voy a despedir de Euskadi. Autopista del Cantábrico. Dirección Burgos. Me despido de uno de los lugares más bellos del mundo. Duermo en Lerma. Al día siguiente me levantaré a las 7 para irme a Albacete. A trabajar. A narrar fútbol. Esa noche, en mi hotel de Lerma, veo un Barcelona-Real Madrid. Hemos ganado. He ganado.

REIRSE DE UNO MISMO

Es uno de los síntomas de buena salud mental. Reírse de uno mismo es un gran hábito. Es relajante, saludable, estimulante y no necesita receta. Hay quien me dice que los catalanes no tenemos sentido del humor porque parece que no sabemos reirnos de nosotros mismos. Luego repasas la nómina de humoristas destacados de los últimos 20 años y la mayoría son paisanos míos. Por otro lado, al margen de los chistes de bilbainos, los vascos tienen también un programa de televisión estupendo que se llama 'Vaya semanita', para el cual ya he puesto un enlace nuevo.

Bueno, entramos en materia. Va un gag de otro programa, 'Polònia', de TV3. En ese gag un indigente catalán mendiga a Pedro Solbes. La resolución de la historia es delirante. Y luego hay otro de la negociación de la financiación de Catalunya. Brutal, canción incluida. Ahora bien, el mejor gag es el de los vascos, que se ponen todos a animar a los deportistas españoles como si fueran propios. Una verdadera crisis de identidad plasmada en un programa de televisión.

OFENSIVA DE LA DERECHA CONTRA 'CAMINO'

El histórico diario Ya ha reaparecido en la red. Y lo ha hecho con una sección fija muy interesante: un fragmento del antiguo Ya en papel impreso. En esta ocasión han escogido una 'carta al director' de Alexia González-Barros contra el aborto. El texto fue escrito en 1983, un poco antes de que Alexia comenzara a sufrir el calvario en el que se ha basado la película 'Camino', de Javier Fesser.

Es curioso cómo se está utilizando la película para atacar a Fesser y para que el Opus Dei se defienda como gato panza arriba de las críticas que está recibiendo. Una peligrosa secta destructiva, tolerada por la iglesia católica, con un santo en los altares, se siente vilipendiada. Es más, hay una ofensiva de los medios de comunicación de la derecha. En una información reciente, 'Periodista Digital' dice que Alexia ha sido "brutalmente desvirtuada y ofendida". Hay que ver la película, porque la memoria de Alexia no creo que quede precisamente en lo más bajo.

¡Y AHORA EL OPUS SE ANUNCIA EN ESTE BLOG!

Este blog tiene unos pequeños 'banners' de publicidad, un servicio de Google para generar para los 'bloggers' unos pequeños ingresos por esos anuncios. Tampoco es tanto, pero bueno. Lo más curioso es que los anuncios que hay justo aquí encima se adaptan a las temáticas que voy tratando y como hablo de todo los anuncios son acerca de todo. Lo último es un anuncio de una tal asociación Anciles, "labor apostólica del Opus Dei en León". El día que sea pro Opus yo no sé de qué pondrán el anuncio. La verdad es que este blog me da mucha pena de que en este blog se haga publicidad de sectas destructivas.

MIS ÚLTIMAS LÍNEAS HACIA RICARD MAXENCHS

Aún estoy impactado por la muerte de alguien querido y entrañable, de todo un ejemplo para todo el que quiera ser periodista. A muchos habituales de este blog no les sonará, pero me estoy refiriendo a Ricard Maxenchs. Todos nos hemos enterado de su muerte casi por casualidad. Y todos los que nos hemos sorprendido aún recordamos su famoso "póngase allí" cuando situaba a la gente en una sala o en cualquier espacio pequeño y te relegaba de forma que tú no sentías que te dejara en el peor sitio. Igual te podía perjudicar como jefe de prensa, pero lo hacía con tal diplomacia que tú no te dabas ni cuenta.

Yo por entonces tenía 23 años. Y Ricard me trataba como si fuera el mejor periodista de Barcelona. Y te explicaba las cosas, y lo hacía una y otra vez, como hubiera todo el tiempo del mundo. Y viajaba a Madrid en mis primeros desplazamientos a cubrir a los blancos, antes de quedarme definitivamente a vivir en 'villa y corte', y veía los despropósitos que se hacían a la hora de organizar las ruedas de prensa de Heynckes o Hiddink, y veía a Enrique Martín tratándonos a los periodistas como si fueramos ganado, y entonces decía "Lorenzo, ficha a Maxenchs, por favor". Y a veces cuando yo mismo perdía los nervios pensaba "Maxenchs, enséñame algo de diplomacia, algo de templanza, por lo que más quieras".

'CAMINO' Y EL BRUTAL PODER DEL 'OPUS DEI'

'Camino' es un peliculón. La he visto esta tarde y todavía no he podido asumir el impacto que ha producido en mí. La historia mezcla la realidad de varios casos reales y la ficción de una historia de amor sin la cual casi no se puede hacer una película destinada al gran público. Eso sí, la columna vertebral del guión es la historia real de Alexia González-Barros, una niña de 14 años, miembro del 'Opus Dei', que murió por un durísimo cáncer y cuyo proceso de beatificación todavía está llevándose a cabo.

Desde hace algunas horas no hago más que meterme en la web de Alexia, leer la carta abierta de su hermano al director de la película Javier Fesser, saber de la polémica sobre el uso del nombre de Alexia al final de la película, etc. No voy a chafar detalles muy impactantes que Javier Fesser nos brinda a través de su guión, con el que el Opus dudo que esté de acuerdo. Sí voy a hablar del precioso ejemplo de la niña Camino, que en la realidad sería Alexia, muerta hace 23 años, y que aparece en la foto con su madre cuatro meses antes de su muerte con una expresión de alegría que muy poca gente tendría en esas circunstancias. Su fallecimiento fue doloroso e insoportable, pero ella lo veía como un regalo de dios. Desde mi agnosticismo, mi admiración por el ejemplo de Alexia, como lección de fuerza y de vida de una chavala de sólo 14 años. La verdad es que la historia de Alexia hay que conocerla y acabas queriendo indagar y aprender más y más y más de ella.

Al margen de lo que tenga o no de verdad la historia que la película cuenta, estamos ante un documento único contado al gran público sobre lo que se cuece en esa gran secta destructiva que es el 'Opus Dei'. Por diversas experiencias, he conocido lo que hace el Opus, con su gente y con los trabajadores de sus empresas. Eso sí, no todas las empresas llevadas por gente de la 'obra' son iguales, eso también hay que decirlo.

De entrada, la película está trufada de detalles que evidencian la manipulación que el Opus realiza sobre sus adeptos, cómo condiciona todos los hábitos de su vida, hasta el más mínimo detalle, cómo una persona de la 'obra' tiene que pedir permiso a sus superiores para hacer cualquier gasto, incluido llamar al fontanero porque se ha reventado una tubería o llamar a un taxi (lo del taxi sale en la película), cómo se filtra la correspondencia que va a los miembros de la secta, cómo se censuran libros, cómo se cortan los lazos de la persona adepta con todo aquel mundo que no sea la 'obra', tal y como pasa en otras sectas.

Y lo más inquietante de todo es que... ¡estamos rodeados! Yo siempre he hablado de laicidad, y con un Opus tan tremendamente poderoso es muy difícil pensar en una sociedad verdaderamente laica. Lo tienen todo. Pongo un ejemplo. Me levanto por la mañana y bebo leche Puleva (el dueño es del Opus), echo dos cucharadas de azúcar marca 'Azucarera Española' en un café cuya marca sea posiblemente de alguien de la 'obra', me como un flan 'Dhul' (cuyo dueño es Ruíz Mateos, también del Opus), abro el Marca o el Expansión (muy ligados al Opus también), y a las 9 me dará por ver la bolsa en tiempo real en Intereconomía (auténticos talibanes de la 'obra' cuyo presentador de las mañanas también es 'opusino'). Sin olvidarme de que igual voy a sacar dinero al Banco Pastor o al Banco Popular, también de la 'obra'. No nos podemos ni imaginar hasta dónde pueden extender sus tentáculos y su poder de influencia.

Antes el catolicismo condenaba el trabajo. Los calvinistas lo santificaban y los católicos lo comparaban casi con el demonio. Desde san Josemaría Escrivá de Balaguer, el Opus combinó catolicismo y culto al trabajo y sobre todo al dinero. El clasismo de esta gente, la filosofía del "tanto tienes, tanto vales" con una cruz al lado, la limitación de libertades fundamentales para la realización de una vida normal... Todo esto es moneda corriente en la 'obra', una de las sectas más peligrosas del mundo, que el Vaticano tolera sin ningún tipo de vergüenza, que viola un valor fundamental como la libertad individual y que queda bastante bien reflejada en ese peliculón llamado 'Camino'. En fin, mi admiración por Javier Fesser por ser nuevamente un genio y por un excelente reparto de actores encabezados por los bellísimos ojos de Nerea Camacho. El Opus Dei merecía una película realmente crítica y valiente. Señoras y señores, ya la tenemos.

HE PREJUZGADO Y PIDO PERDÓN

Ultimamente en este blog se le ha dado cobertura a un caso de supuestos fenómenos paranormales en una casa de Alcalá la Real. Se ha hecho a través de una primera información sobre el tema y con otro texto redactado tras la visita que hice a la casa de la parapsicóloga que está invetigando el caso. Vaya por delante que soy escéptico, que no creo en la vida después de la muerte y que considero que la ciencia, pese a sus lagunas, es la mejor manera de explicar el universo.

Pero debo dar mi brazo a torcer. Mercedes se ha molestado, lo he analizado con ella y acepto que me he equivocado. En el primer texto, he prejuzgado sobre ella, y hablando de fantasmas la he metido en ese saco sin ni tan siquiera haberla visto, haber estado en su casa y haber escuchado las psicofonías recogidas. Una vez visitada, he escrito el segundo texto donde mi tono hacia ella es diferente. Sigo pensando lo mismo. No me lo creo. Pero sí considero que prejuzgué en el primer texto, y como lo hice lo digo aquí y pido disculpas.

LOS CURAS VUELVEN A PATINAR

El nacimiento del primer 'bebé medicamento', el primer bebé 'in vitro' diseñado para salvar a su hermano, afectado por una enfermedad rara, la 'beta-talasemia major', puede ser visto de muchas formas. En general, lo podemos ver como un excelente progreso médico, una manera de salvar vidas aprovechando el comienzo de otra. Pero, claro, como siempre hay quien se cree en posesión de la verdad, ahí están los curas para recordarnos quién tiene esa verdad, como desechando todas aquellas opiniones que no soy como la suya. El comunicado de prensa que han sacado hoy es un insulto al sentido común.

"Se ha calificado el hecho como un éxito y un progreso científico. Sin embargo, someter la vida humana a criterios de pura eficacia técnica supone reducir la dignidad de la persona a un mero valor de utilidad. Los hermanos a los que se les ha privado del derecho a nacer han sido desechados por no ser útiles desde la perspectiva técnica, violando así su dignidad y el respeto absoluto que toda persona merece en sí misma, al margen de cualquier consideración utilitarista. Por su parte, el hermano que finalmente ha nacido ha sido escogido por ser el más útil para una posible curación. Se ha conculcado de esta manera su derecho a ser amado como un fin en sí mismo y a no ser tratado como medio instrumental de utilidad técnica".

Incluso los obispost parafrasean un texto del 30 de marzo de 2006, llamado 'Algunas orientaciones sobre la ilicitud de la reproducción humana artificial y sobre las prácticas injustas autorizadas por la ley que la regularán en España'. El texto señala "la injusticia que se comete con los seres humanos producidos en el laboratorio", al ser tratados “como un mero producto conseguido por el dominio instrumental de los técnicos”.

Al margen de las ganas de vomitar que me vienen tras leer semejantes sandeces, ya con la cabeza fría, puedo decir que el texto de la Conferencia Episcopal no lo firmarían todos los obispos y mucho menos todos los curas. Refleja la estupidez y la cerrazón mental de un sector de la iglesia católica contrario a una sociedad donde los principios morales no sean dictados por un señor de negro con cuello romano. Laicidad, por favor, laicidad.

LA POLÍTICA POR ENCIMA DE LA DIGNIDAD

Me han explicado el caso de una vivienda en un pueblo cuyos cimientos se están desplazando por un problema en las calles de ese pueblo. Las grietas que se están abriendo son cada vez más pronunciadas. Es una familia de cuatro personas, el marido, la mujer y dos hijos. Los cuatro duermen en la habitación de una de las hijas: el matrimonio en una cama blanda de 90 y las dos hermanas en otra cama igual.

Durante el día, el hombre pretende parar las grietas, pero se le amontona el trabajo. Ya ha pedido responsabilidades, peritaciones y ha llamado a las puertas de su ayuntamiento. Pero ha surgido un problema: la mujer es concejala de un partido político de signo contrario al del alcalde. Y el alcalde dice que el ayuntamiento no tiene ninguna responsabilidad sobre el asunto. ¿Cuánto pesa el carnet de un partido político cuando hablamos de dignidad y condiciones de vida?

¿QUÉ ENTENDEMOS POR CULTURA?

¿Qué entendemos por cultura? ¿Qué merece ser subvencionado y qué no? ¿Realmente hay que subvencionar? ¿O no es acaso mejor un mecenazgo bien hecho e inversión privada? ¿Está este país para eso? ¿Cómo se ganarían entonces la vida los actores? ¿Y qué es cultura? ¿Y qué deben subvencionar las comunidades autónomas? ¿Y deben subvencionar algo? ¿Y deben admitir algo como cultura propia y el resto como cultura ajena? ¿Es cultura catalana aquélla expresada en catalán? ¿O también lo es Juan Marsé o Eduardo Mendoza? ¿O deberíamos hablar de cultura en general? ¿Cómo delimitamos la palabra 'cultura'? ¿Es posible poner puertas al campo?

¿PERO NO OS DA VERGÜENZA?

Eso es lo primero que he pensado cuando he escuchado los 20 minutos de acusaciones que han mantenido en la COPE el director de deportes de esa cadena de radio, José Antonio Abellán, y el director de El Mundo TV, Melchor Miralles. La noticia viene bastante bien explicada en 'Periodista Digital' y dejo los enlaces correspondientes para que vosotros mismos opineis.

Yo no me voy a meter en el fondo de lo que discuten (los dos se acusan de mentir) pero sí en la forma. Abellán no hace más que gritar como un poseído, Miralles mantiene la compostura y muestra más oficio y más tablas. Conozco a los dos. Abellán vende motos y Miralles también las vende pero las suyas funcionan. Abellán me engañó y con Miralles trabajé en Telemadrid en el programa 'Todo Madrid' de El Mundo TV. Allí debuté en la tele, y hasta hoy. Abellán inventó 'El radiador' pero no ha aportado periodísticamente nada al deporte, y Miralles puede dar unas cuantas lecciones de lo que es el periodismo de investigación.

Eso sí, cuando los escucho pelearse y al ex DJ decir "ven si tienes cojones" y cosas así, pienso "¿pero no os da vergüenza?" y entonces pienso en lo bien que estoy en Jaén, en lo tranquilo que vivo, en lo locos que están en Madrid ("están locos estos romanos", decía Asterix), y en que nadie tiene derecho a dar lecciones de ética a nadie porque todos hemos patinado alguna vez. Nadie le puede gritar a nadie, y yo a veces he gritado donde no debía. En cualquier caso, a mi Miralles me ha enseñado mucho más y mejor que Abellán. Es mi experiencia, yo opino de lo que veo, y así lo cuento.

IR AL TEATRO Y QUE NO HAYA NADIE

Acabo de llegar del teatro a ver a Jaime Blanch, un pedazo de actor, y a Ramón Langa, una de las mejores voces que hay en España. Junto con un elenco espectacular, representan 'L'emmerdeur', o en castellano 'Aquí un amigo'. Es una comedia escrita por uno de los grandes guionistas frances, Francis Veber, el mismo que hizo 'La cena de los idiotas' y 'Salir del armario'. 'Aquí un amigo' es una mezcla de vodevil, enredos, comedia y algo de reflexión de lo que es la amistad y de cómo se prostituye ese concepto.

Se representaba en el novísimo teatro 'Infanta Leonor' de Jaén... ante unas 30 personas. Me dio muchísima pena. Son profesionales y van a hacer el mismo trabajo de calidad ante poca gente que ante mucha, pero las entradas estaban a 15 euros (tiradísimo de precio), Jaén está en feria y antes que que ver 'El Cirilo y doña Paca, vaya traca' prefiero ver a Jaime Blanch y a Ramón Langa. ¿Qué hacemos con el teatro?, ¿qué hacemos con la cultura?, ¿la subvencionamos?, ¿la quitamos?, ¿regulamos el mecenazgo de una puñetera vez?, ¿qué hacemos?

EL "COÑAZO" DE RAJOY Y LA ALTURA DE ALGUNOS POLÍTICOS

"Mañana tengo el coñazo del desfile, puede ser un plan apasionante". Al margen de la cagada de Mariano Rajoy, a la cual yo creo que no habría que darle más importancia, pienso que cada político se manifiesta como lo que realmente es ante situaciones incómodas. El rey habrá hecho alguna broma, Rajoy también porque tiene sentido del humor y esa retranca que tienen los gallegos, Carmen Chacón disculpándole y Leire Pajín haciendo sangre de lo que realmente no se puede hacer sangre. El sentido del humor es una manera de medir la altura intelectual de la gente y aquí cada uno ha quedado bastante retratado.

Bueno, al margen de eso. ¿Qué sentimientos tengo yo ante la festividad de España? Pues los mismos que tengo ante otras festividades. Ninguno. Yo me siento español, y al mismo tiempo me siento catalán, ambas cosas por igual, y considero que no es incompatible una cosa y otra. Pero ante todo me gusta plantarme en la plaza de mi pueblo y mirar al mundo y pensar en que todos formamos parte de lo mismo y en que todos deberíamos compartir unos valores democráticos universales. Yo siento la bandera de España, la que tiene una banda morada por debajo, y la bandera catalana, sin estrellas ni añadidos, la de siempre, la de las cuatro barras. Y estoy contento de donde nací, de mis padres, de mi familia y de mi gente. Y es lo que cuenta.

GRAN FESTIVAL DE HORTERAS

Acabo de llegar de 'la feria'. Vamos, la de aquí, de Jaén. He pasado allí el día entero y me he cruzado con todo lo imaginable. Un hombre con la camisa abierta hasta el ombligo, mujeres gordas con un pantaloncillo corto embutido por el culo, escotes tan generosos que dejaban ridícula a "Sabrina y su teta saltarina", lápices de ojos cuyos extremos casi se tocan por el cogote, botas peludas intentando combinar con camisetillas de manga corta, pantalones tipo malla pirata en otoño con botas de mercadillo, un chico joven con unos zapatos calados con agujeritos, y una cosa que hacía tiempo que no veía: un hombre bien vestido ¡pero con zapatos y calcetines blancos!

Mientras tanto, fuera de 'la feria', una furgoneta vocifera el musical "Sexo en Nueva York" con Leticia Sabater entre otras insignes actrices, la obrita "El Cirilo y Doña Paca, vaya traca" con Juanito Navarro y Miguel Caiceo y una antología de la zarzuela que posiblemente sea lo mejor entre tanta mediocridad. Todo durante la misma semana en el Teatro Infanta Leonor. Lo mejor de cada casa.

SEGUIMOS CON LAS FANTASMADAS

He estado con la parapsicóloga que ha investigado los fenómenos extraños de la casa de Alcalá la Real, en la calle Belén. El reportaje saldrá el martes puesto que el lunes no tenemos programa. Se llama Mercedes González, es de Jaén y piensa sacar un libro próximamente. Dice que recoge psicofonías desde que tenía 15 años y hasta ha hablado con su padre fallecido mediante esas psicofonías. La verdad es que da 'yuyu'.

Ayer me recibió en su casa, dándome un trato cordial y amable. Nada de una señora vestida con hábito de bruja o una casa con símbolos extraños. Me enseña unas fotos y unas psicofonías de los espíritus que, según ella, ha sentido en aquella casa. Yo sigo sin créermelo, pero su trabajo ahí queda. La verdad es que no sé que decir más, pero mantengo mi escepticismo. Ella cree en la vida después de la muerte. Yo no.

RECOPILACIÓN DE GAMBERRADAS DE MALENI

Tengo muchos asuntos que comentar. Vamos con el primero de unos cuantos que voy a ir colgando. Como algunos de vosotros sabreis, no soy demasiado partidario de la ministra de Fomento, Magdalena Álvarez. Su actuación en determinados momentos de crisis, como la del AVE Madrid-Barcelona o el accidente del vuelo de Spanair de este verano, ha sido deplorable. La talla de un cargo político se ve en momentos muy delicados y Maleni está a la altura del betún. Dos ejemplos colgados en páginas web de la derecha (si yo fuera de derechas estaría encantado con esta ministra). En primer lugar, la delirante comparecencia de Magdalena Álvarez para dar explicaciones del accidente. Y en segundo lugar, el "dímelo en la calle" que le soltó a un diputado del PP.

No estaría de más recordar ahora que mientras se excavaba el túnel del AVE a la altura de Abdalajís descubrieron un río de agua subterránea que podía dificultar las obras. Total, que como la ministra de Fomento Magdalena Álvarez se había empeñado en inaugurar el AVE Madrid-Málaga el 22 de diciembre de 2007, se tenía que acabar ese túnel sí o sí.

Solución: hicieron turnos de trabajo de 24 horas. Pero no sólo eso. Escaparon a todo control de riesgos laborales. Y digo más: hicieron dos conductos, uno por encima y otro por debajo del túnel, para canalizar el agua de ese río subterráneo. Mientras tanto, los vecinos de Abdalajís no tenían agua potable y al mismo tiempo sabían que les transcurría agua por debajo de ellos y que no podía ser aprovechada porque a Maleni se le había metido entre ceja y ceja el 22 de diciembre.

Ahora el AVE Madrid-Málaga funciona, pero un ingeniero me dijo que no cogería ese tren por nada del mundo. Por algo será. Magdalena, ¿por qué no te vas ya?

OTRA VEZ LOS DOLORES DE CABEZA

Son las 8 de la mañana. Tengo dentista en media hora y trabajo un poco después. He dormido desde las 9 de la noche de ayer hasta las 7 de esta mañana. Sí, otra vez mis dolores de cabeza. Ayer empecé el día con esos dolores y fueron aumentando a lo largo de la jornada. No sé si por motivos físicos o laborales. La verdad es que me pudo la responsabilidad y fuí un poco tonto por no decir "un mucho". No tenía que haber ido a trabajar. No estaba en condiciones. Ya lo sé. A toro pasado, todos somos Manolete.

Si a eso juntamos que el día salió fatal, pues tenemos un panorama completito. Ayer intenté entrevistar a la señora a la que su marido bajaba las bragas en público. Todo porque había sido entrevistada por Antena 3 TV y Telecinco cuando su hija insistió hasta la saciedad en que su madre no hablaba. Bien, no habla, pero sí habla. Depende de los acuerdos a los que puedan llegar los medios y ella. Ayer estuve varias horas intentando encontrarla para nada. Seguro que la señora habrá pasado "un infierno", como declaró ante el juez Cañada, pero si su infierno tiene un precio, la señora se está humillando ella misma de forma más vejatoria que cuando su marido le bajaba las bragas en público. Por cierto, tuve el gusto de conocer a la hija de Estrella Martínez. Me dijo que no sabía dónde estaba su madre. Claro. En ese momento me volvió a aumentar el dolor de cabeza.

LE BAJA LAS BRAGAS A SU MUJER EN PÚBLICO Y EL JUEZ DICE QUE ESO NO ES DELITO

Atención a esto. Absuelven a un hombre que le baja las bragas en público a su mujer para humillarla y reirse de ella. El juez responsable de esto se llama José María Cañada y es conocido en Jaén por su "currículum". Esta es una parte de la sentencia: "La zafiedad, la chabacanería, la ordinariez, la falta de educación, la vulgaridad, lo soez y burdo, la insolencia, no constituyen infracción penal, sobre todo cuando el interesado no conoce que puede estar humillando a la persona receptora y, en especial, cuando esta parece tolerar la situación y no le dice lo contrario". Vamos, que bajarle las bragas a tu mujer delante de todo el mundo no es delito. La verdad es que queda mucha lucha si nos referimos al maltrato psicológico. La noticia que publica mi amigo Abolafia en el diario 'Jaén' no tiene ningún desperdicio.

¿Y SI ALGUIEN ME QUIERE UTILIZAR?

La diferencia entre la verdad y la mentira a veces está en un matiz. Cuando hago un vídeo, ninguna de las personas con las que hablo me dice toda la verdad. Nunca. Cuando me llaman, normalmente me quieren utilizar para sacar adelante sus intereses, para ensalzarse a ellos o hundir al otro, utilizando el poder de la televisión pública, del cual se quieren aprovechar.

Esto es lo que hoy ha estado a punto de pasar hoy. Una madre, con buena o mala intención, ha querido poner verde a una serie de profesores. Sin haber puesto previamente una denuncia ni nada. Y he contrastado la noticia. Y han sido los propios padres los que me han convencido de que posiblemente me estaban utilizando. Y el reportaje finalmente no se ha sacado.

'EL AMÉRICAS', OTRO NUEVO PERSONAJE

España es el único país donde las mentes más lúcidas tienen que marcharse a investigar fuera y donde se quedan todos los chorizos y mangantes. Somos los únicos que no valoramos lo bueno que tenemos y encumbramos al 'Dioni', 'el Vaquilla' o 'el Torete', sin olvidar el enorme elenco de personajes del cutrerío rosa que se pasean todos los días por las diferentes televisiones. Ayer descubrí a uno de ellos. Se llama Manuel Díaz Asensio, más conocido como 'el Américas'. Vive en Jódar, en la provincia de Jaén, y hace unos meses protagonizó con la familia gitana Carmona Muñoz un tiroteo que saltó a los medios de comunicación de toda España.

A partir de ese ese tiroteo fueron tres Carmona Muñoz a la cárcel y 'el Américas' quedó libre. Detrás de esto hay rivalidades familiares y acusaciones mutuas sobre tráfico de drogas. En estos temas nadie tiene toda la razón, todos mienten y debes ser desconfiado, dudar absolutamente de todo. La mayoría de estos personajes son profesionales del engaño. Viven de eso. Nadan en la mierda, saben qué quiere el periodista y así le engatusan. Y el periodista cae. Caemos. Caí muchas veces.

Ayer estuve en Jódar. Y es que el último episodio de esta historia ha sido el incendio sobre una casa de la familia Carmona Muñoz. Afortunadamente no había nadie en esa casa. La familia señala al 'Américas' como culpable, me habla de lo mal que lo están pasando y de cómo "tres inocentes" están en la cárcel. Después de hablar con los Carmona Muñoz, me voy al barrio de la Constitución de Jódar, y el 'Américas' me está esperando sentado en el banco de un parque, con sus 'amigos', que le ríen las gracias.

El 'Américas' está "harto de vino", palabras suyas. Está rodeado de vasos de plástico medio vacíos y 'tetra briks' de vino malo. Me senté a hablar con él y su aliento te echa para atrás. Tiene la barba sucia. En general todo esta sucio. Le echa la culpa del incendio a su hermana, Casimira, con la cual también está peleado. Tengo miedo de lo que me pueda hacer. No hago más que poner el micrófono y que hable, que hable, que hable. A veces toma la palabra un hombre delgado con barba corta que se tambalea y de manos temblorosas. 'El Américas' pide que escuche a su amigo también. Es líder. Cuando acaba le doy la mano y me despido cortesmente. Me quiero ir. Creo que he descubierto otro nuevo personaje.

ENCUENTRE LAS SEIS DIFERENCIAS ENTRE MADRID Y BARÇA

Ya sé que hablo poco de fútbol, pero esta anécdota me empuja a ello. Acabo de comprar el periódico. El kiosquero me mira con cara de "a ver qué le digo ahora a este culé". Yo callado. De pronto oigo un comentario. "Bueno, se le apareció la virgen al Barça". De acuerdo, pues tuvieron que ser tres vírgenes y siete santos. El argumento de la suerte ya cansa. Sobre todo con una victoria tan contundente como la del sábado. Luego ese mismo domingo, el Madrid firmó un partido para enmarcar. Hay cosas muy fáciles de rebatir. Hablar de la suerte... y la diferencia.

¿Cuál es la diferencia entre Real Madrid y Barcelona? Actualmente la diferencia es abismal y podríamos hacer sesudos análisis del fútbol que practica uno y otro. Ya no solamente hablo de marcar más o menos goles. Bueno, de hecho tanto Madrid como Barcelona se dieron un festín a costa del Sporting de Gijón. Yo creo que es una cuestión de carácter, de sentimiento, de espectáculo. Hay una mentalidad totalmente distinta. El Barça, pese a marcar tres goles en los ocho primeros minutos, no levantó el pie del acelerador. Psicológicamente, lo normal es que te relajes. Pues no. Pep y los suyos no perdieron el norte del gol en ningún momento. Pep no se encomienda a un solo jugador como Raúl, venido a menos, sino que puede hacerlo en un equipo entero. La diferencia es el equipo.

OTRA VEZ CON LA DICHOSA PARAPSICOLOGÍA

Son las 7.15 de la mañana y tengo que coger mi coche ya, pero si no dejo esto en el blog reviento. El tema que tuve que tratar ayer en 'Andalucía Directo' fue delirante. Una señora mayor de Alcalá la Real oye en su casa ruidos extraños y los atribuye a lo paranormal. Me ponen unas cintas casette y se oyen golpes muy constantes, se le oye a ella asustada y me promete que eso no lo hacen los vecinos. Hablo con los vecinos y me dicen que ellos tampoco lo hacen. Y me habla del que era su cuñado, de cómo se suicidó, de cómo se tiró por la ventana de la casa hace 20 años, y me enseña la foto, y la grabamos.

La señora no quiere hablar por televisión y la parapsicóloga que lo está investigando tampoco, pero se hace la interesante y me asegura que tiene 36 psicofonías y una fotografía donde se ve al cuñado de marras. La dueña de la casa, Encarnación, me comenta que los ruidos se producen sólo cuando está su nieto de 15 años. Converso con la gente en la calle, con vecinos, y a uno se le suelta la lengua. "Mira, esto es una familia totalmente desestructurada, con muchos problemas. Son unos prendas. El nieto de la Encarna está vegetando todo el día en la casa y quiere sacar pasta de donde sea". Ahora empiezo a entender esto de los ruidos. Por cierto, una cosa que se me había olvidado. La parapsicóloga dice que hay al menos tres fantasmas en esa casa. Yo creo que hay más fantasmas...

EL CULTO A LA PERSONALIDAD

Lo reconozco. Tengo el ego muy grande. O me lo tengo muy creído o soy un pedazo de soberbio. Para qué nos vamos a engañar. Quizá es un mecanismo de auto defensa. No lo sé. El caso es que me gusta que pongan mi foto por ahí. No llegué a pensar nunca que mis compañeros Juanma y el otro (lo siento, chico, no recuerdo tu nombre) de la unidad móvil iban a llevar mi foto pegada a su teléfono móvil. Hablo de la foto de este blog. Luego decidieron pegarla al retrovisor de la izquierda. Es el culto a la personalidad. Si es que soy la leche... Por cierto, hay quien dice que la siguiente canción me viene al pelo. Haz click aquí.

TIEMPO PARA SABOREAR LA VIDA

No tenemos tiempo de saborear la vida. Vamos a 150 por hora por todas partes. Esta misma mañana tenía que hacer varias gestiones en los bancos y me encontraba gente por la calle y tenía que decir la típica fórmula de "oye, que te tengo que dejar". Y venga hacia aquí, y hacia allá. Y sin tiempo de sentarse, reposar, hablar, sentir, palpar, pensar. Y a tomar un café con quien quieres.

Decía el filósofo sefardí Solomon Gabirol que los cinco pasos de la búsqueda de la sabiduría son el silencio, escuchar, recordar, practicar y enseñar. ¿Realmente podemos llevar a cabo esa máxima en este asco de mundo? Yo creo que no. Y nos comprometemos a las cosas. Y no las cumplimos. Y caminamos solos por la calle, como si fuéramos almas en pena, como si apenas hubiera tiempo a decir un "te quiero".

El sistema no lo permite. El sistema te obliga a seguir adelante, sin pensar, sin reflexionar en si lo que haces realmente vale la pena. Incluso el tiempo que tengo para desarrollar una noticia es mínimo. Y para masticarla y procesarla en mi mente menos todavía. Imposible reflexionar para el periodista. Más imposible todavía para el espectador. Poner en contexto las cosas es casi una utopía.

Pararse un momento a escuchar a Bryn Terfel, con su disco de arias de Haendel o con la manera que tiene de cantar a Wagner, es un pequeño privilegio que me he podido conceder en los últimos quince minutos. ¿Por qué sólo quince minutos? La prisa es uno de los males de la sociedad contemporánea, de las sociedades supuestamente desarrolladas, donde el desarrollo se mide por lo que tienes y no por lo que eres.